Salut à tous. (Pause)
Je ne suis pas là pour m'imposer, je ne fais que passer,
Mais j'écris pour que nos ombres refusent de s’effacer.
Ce passant qui regarde le siècle les yeux grands ouverts,
Un passeur qui gratte la lumière cachée sous la poussière.
On me demande d'où je viens, quelle est ma croyance,
Je réponds que ma vie est une route, surtout pas une révérence.

(Cadence tranquille, comme une confidence)
On cherche tous la même chose, une once de vrai,
Mais on s'épuise dans des décors qu'on n'a même pas créés.
On collectionne les contacts, mais on finit avec des amis à mi-amis,
Des présences à temps partiel, des cœurs à demi-remplis.
« L’enfer, c’est les autres », voilà ce qu’on nous vend,
Mais ton enfer est en fer, forgé par tes propres tourments.
Une cage de métal lourde, tissée de peurs et de silences,
Où l’on oublie que la liberté exige de l'imprudence.

(Le rythme se pose sur l'identité, l'ancrage)
Alors je saisis ma plume. Je fais couler mon encre.
Dans ce monde qui tangue, l'écriture est ma seule ancre. (Pause)
Sur la poitrine je porte l'Ankh, cette clé qui hurle la « vie »,
Pour me rappeler chaque aurore que la nuit n'a pas gagné le pari.
C'est ça mon essence, mon arme et mon seul combat :
Prouver que l'authenticité se gagne à chaque pas.

(Le ton s'ouvre, invitation au public)
Je marche sur le chemin des âmes libres, là où l'horizon s'éclaire,
Loin du bruit des machines, pour respirer un autre air.
Mes livres ne font pas la morale, ce sont de simples portes,
Des brèches dans le mur pour que ton âme en sorte.
On ne me lit pas pour se distraire, on me lit pour se déranger,
Pour redevenir soi-même, refuser de jouer l'étranger.

(Final très calme, les yeux dans les yeux)
Je ne suis qu'un passant... un souffle chaud dans ta journée,
Mais j'espère que mes mots t'aideront à te retrouver.
Je suis Benjamin Bashoshere. Je ne suis qu'un passeur... (Pause longue)
La suite de l'histoire, mon ami...
C'est à toi de l'écrire. Elle est là... entre tes mains.

Hi everyone. (Pause)
I am not here to impose myself, I am only passing through,
But I write so that our shadows refuse to fade away.
This passerby who looks at the century with wide open eyes,
A ferryman scratching for the light hidden under the dust.
People ask where I come from, what my belief is,
I answer that my life is a road, definitely not a bow.

(Quiet pace, like a confidence)
We are all looking for the same thing, an ounce of truth,
But we exhaust ourselves in sets we didn't even create.
We collect contacts, but we end up with half-friends,
Part-time presences, half-filled hearts.
"Hell is other people," that's what we are sold,
But your hell is made of iron, forged by your own torments.
A heavy metal cage, woven with fears and silences,
Where we forget that freedom demands a little recklessness.

(The rhythm settles on identity)
So I grab my pen. I let my ink flow.
In this swaying world, writing is my only anchor. (Pause)
On my chest I wear the Ankh, this key that screams "life",
To remind me every dawn that the night hasn't won the bet.
This is my essence, my weapon and my only fight:
To prove that authenticity is earned with every step.

(Invitation to the audience)
I walk on the path of free souls, where the horizon clears,
Far from the noise of machines, to breathe a different air.
My books do not preach, they are simple doors,
Breaches in the wall for your soul to step out.
You don't read me to pass the time, you read me to be disturbed,
To become yourself again, refusing to play the stranger.

(Very calm finale)
I am just a passerby... a warm breath in your day,
But I hope my words will help you find yourself.
I am Benjamin Bashoshere. I am just a ferryman... (Long pause)
The rest of the story, my friend...
Is yours to write. It is right there... in your hands.